Щелчок
30-07-2007, 12:37. Разместил: Al13
Я очень долго «обхаживал» Костика. Я вошел в азарт. У него были деньги, и, как я знал, деньги немалые. Я хотел их заполучить. Если не все, то почти все.Я очень любил таких «клиентов». Мечтателей. Они мнят себя очень умными, печатают дорогие визитки и на вопрос: «Чем занимаешься?» - гордо и уверенно отвечают: «Бизнесом!». Стоит подбросить дров в печку их самомнения, и огонь этой печки может согреть на несколько месяцев. А если быть не очень расточительным и разумным, то и на несколько лет.
Итак, план совместного «супер-прибыльного» бизнеса был оговорен тысячу раз. Я любезно предоставил Константину первое место в светлом будущем, а сам скромно согласился довольствоваться ролью его заместителя. На кухне решали, кто какую машину купит. «Ты бы очень хорошо смотрелся в Лэндкрузере», - заметил я (еще дровишек). Выпускаю струйку дыма в сторону балконной двери, сам краем глаза отмечаю – «клиент готов»: отсутствующий взгляд, блаженная улыбка на губах. Он уже там, в автомобиле за 70 тысяч долларов. Мечтатель…
Когда деньги Костика стали принадлежать мне, он, я уверен, даже не понял, что произошло. Более того, мной был разыгран небольшой спектакль, и я остался в роли наиболее пострадавшей стороны в провале нашего «бизнес-проэкта». Никто не стал подключать «ломоухих», никто ничего не требовал. Я находился под достаточно серьезным покровительством, и Костя это знал. Решил «расследований» не проводить…
И вот я еду по вечернему городу с хорошей (очень хорошей!) суммой в спортивной сумке. Ну, все – на ближайшее время обеспечен. А на дальнейшее? Да плевать, «будет день – будет пища», что-нибудь придумаю. Пока живут на свете мечтатели…
Светящиеся вывески органично гармонируют с внутренним состоянием праздника. Домой не хочется. Куда бы заехать? «Нет, Толя, даже не думай! - отгоняю жужжащую мухой крамольную мысль. - Не-ет, ты туда не поедешь!»
Поехал… Казино на Арсенальной. Спустил то, что должно было греть год, за четыре часа. Встал, пошатываясь. На автопилоте – до двери. Улица. Такси. Понимаю, что денег осталось доехать до Московской площади – не дальше. Обещаю таксисту расплатиться на месте. Не верит. Показываю, откуда вышел. Кивает, нервно закуривает. «Садись», - зло, сквозь зубы. Понимающий попался…
Подъезд, лифт. Ключом не попадаю в замочную скважину. Открываю. Собака подбегает ко мне, трется мохнатой мордой о руки. Почувствовав состояние хозяина, поджимает хвост, преданно глазами - в глаза: «Скажи – что? Я помогу». Не поможешь. Целую в большой мокрый нос, не разуваясь, иду на кухню.
Завтра не на что будет купить сигарет. Закуриваю. Бессмысленным взглядом – в стол. Приходит решение… В шкафу, под горой футболок – пистолет. Стартовый «Страж», переделанный под стрельбу боевыми. Откидываю барабан. Четыре патрона. Хватит…
Страшно не оттого, что остался без копейки, имея несколько часов назад очень много. Обидно не потому, что напряжение готовившейся два месяца «операции» потрачено впустую. По-настоящему страшно то, что это не впервые. Не первый и не последний раз, вот что обидно по–настоящему. Бороться с болезнью, заставляющей раз за разом садиться за игровой стол казино, нет сил. Выхода нет.
Неправильно. Есть выход. Только один. До той ночи мысли о том, что пора «заканчивать», приходили не раз. И тогда остро вставал вопрос – как? С крыши дома или с балкона? Видел множество таких «прыгунов». В 40% случаев они еще несколько часов умирали в реанимации. Иногда находясь в сознании. Бывало, по нескольку дней мучились.
И еще один аспект – очень хотелось выглядеть красиво. Эстетично. Понимал, что мне уже «до лампочки» будет, но очень хотелось. По этой причине решил не вешаться и не резать вены. Представлял тело с высунутым языком или в кровавой ванной и меня передергивало от отвращения. То же касалось и железнодорожных рельсов.
Отравиться снотворным? И долго-долго лежать, осознавая, что умираешь, что никогда уже не увидишь неба, солнца, деревьев? Не обнимешь своего ребенка будущего. А если не выдержишь и дашь «задний ход»? Нет. Надо сразу. Но эстетично.
Остался один вариант – выстрел в голову. Пистолет мелкокалиберный, поэтому череп не разнесет, как арбуз. Маленькая дырочка сбоку – и все.
На кухонном столе разложил детские фотографии. На меня огромными голубыми глазами смотрел Толя-маленький. О маме старался не думать, но думалось. Интересно, она на даче проснется среди ночи? Почувствует?
Высыпал патроны на стол. Выбрал один. Надо бы пистолет почистить. Это кажется очень важным сейчас. Чистой тряпочкой протираю оружие, работаю очень сосредоточено. Как будто что-то зависит от того, будет ли этот кусок металла, отнимающий у меня самое дорогое, чистым и блестящим.
«А кто покормит собаку с утра?» Суетливые мысли такого рода теснятся в голове, мешают сосредоточиться на главном. Надо бы одеться соответственно случаю. Свитер меняю на белую рубашку, а джинсы – на брюки. Нет, белая рубашка не пойдет – забрызгаю, будет некрасиво смотреться. Заело меня на этом «красиво - некрасиво»! Эстет, блин. Но переодеваюсь.
Итак. Последняя сигарета. Мне кажется, что выкуривается она очень быстро. Как-будто кто-то невидимый торопит, подгоняет: «Ну, давай же, хватит медлить!» Назло невидимому закуриваю еще одну… Что ж, пора.
Холодное дуло уперлось в висок. Палец на спуске. «Жми, жми, хода назад нет!» Напряжение достигает критической точки. «Жми! Жми, урод!!!» Жму… Раздается сухой щелчок. Я падаю на пол…
Лежу в позе зародыша. Глаза закрыты. В ушах шум. Не понимаю, жив я или нет. Если нет, то на кухонном мягком уголке сейчас увижу себя с дыркой в голове. Кошусь на мягкий уголок снизу-вверх. Там меня нет. Значит я – это я. Трогаю пальцами лицо. Жив, жив, жив… Тело колотит так, что со стороны, наверное, может показаться, что я исполняю какой–то ритуальный танец лежа. Встаю на колени. Поднимаю с пола пистолет, откинув барабан, вытряхиваю патрон. Смотрю на него непонимающим взглядом. На гильзе сзади вмятинка. Значит, боек сработал безотказно. Пистолет обстрелян. В чем же дело? Патроны отсырели? Исключено. С чего бы им отсыреть? Не в подвале храню…
Значит, просто осечка. Просто… Смотрю на лежащие на столе три серых патрона. Если бы выбрал один из них, меня бы уже не было. Выхожу на непослушных ногах на балкон. Стрекочут кузнечики. Где-то лают собаки. Скоро рассвет. Я вдыхаю ароматный ночной воздух, смотрю на горизонт, где вскоре появится солнце. Оно взойдет и согреет эту землю. И меня…
Я давно живу другой жизнью. Когда мне трудно и тяжело, когда проблемы кажутся неподъемными, а вопросы – неразрешимыми, я вспоминаю сухой щелчок на ночной кухне, и то, что минуту назад казалось очень важным и серьезным, превращается в неимеющую значения чепуху, решить которую – раз плюнуть. И я радуюсь каждому дню, дыханию ветра, запаху травы. И очень остро понимаю, как на самом деле прекрасна жизнь…
| Анатолий Шарий |
Вернуться назад