Ипполит Матвеевич только сейчас заметил, что поодаль от Безенчука на земле стоял штабель гробов. Один из них Ипполит Матвеевич быстро опознал. Это был большой дубовый и пыльный гроб с безенчуковской витрины.
- Восемь штук, -- сказал Безенчук самодовольно, - один к одному. Как огурчики.
- А кому тут твой товар нужен? Тут своих мастеров довольно.
- А гриб?
- Какой гриб?
- Эпидемия. Мне Прусис сказал, что в Москве гриб свирепствует, что хоронить людей не в чем. Весь материал перевели. Вот я и решил дела поправить. |
| Читать далее |
| В тематических оффроуд конфах последнее время участились случаи появления безлошадных (не имеющий жыпа) девушек, которые в различных (обычно высокопарных) выражениях яростно напрашиваются в экипаж. В этом году таковых особенно много и у них даже появилось название - "соискательницы". Чего ищут такие дамы в оффроуде в общем-то понятно. Крайне редко среди них попадаются способные на что-то большее чем передать вперед бутерброд с колбасой и согреть спальник ночью. Обычно эти горячие дамы надолго в тусовке не задерживаются. Они либо находят себе постоянного спутника либо, отчаявшись найти такового, прекидываются в другое сообщество, где шансов побольше. |
| Читать далее |
Все началось с того, что друган мой - Славка-егерь - решил на протоке из-подо льда порыбачить. И, то ли клев хороший был, то ли ветерок промозглый, а пешня тяжелая, да только по возвращении в зимовье скрутило его так, что ни вздохнуть, ни охнуть.
А в зимовье, когда на улице мороз под тридцать, без печки никуда. И вроде дрова есть с осени заготовленные, да до поленницы той с заклинившей спиной ну никак не добраться. И помочь некому. Нет никого кроме Ирбиса - лайка это Славкина - да мыши по щелям забились. И понимает Славка, что к утру избушка выстудится, и будет его верный пес над окоченевшим телом своего хозяина выть.
Попробовал Славка с лежанки спуститься, да стрельнуло так, что в глазах потемнело. Сам завыл жалобно и дико. Чем и привел Ирбиса в состояние крайнего удивления. |
| Читать далее |
Когда мне исполнилось 103 и я умерла, Бог был озадачен. Я не успела заслужить геенны огненной, но и в рай пускать меня было сущим безумием. Он вызвал меня на собеседование.
Будучи в этот момент в приемной, я вертелась перед зеркалом и наслаждалась своим новым телом. Вернее, старым, по моим прикидкам где-то около тридцати. На небе тоже, знаете ли, имеются стереотипы. Бессмертная душа должна быть красивой, мало ли, кому ей придется явиться в вещем сне или чей замок посетить, гремя цепями.
Секретарем сидел невзрачный молодой человек. «Отсутствие соблазнов - самый надежный гарант добродетели», - подумала я, и вошла в кабинет.
Засоренное «Догмой» и «Брюсом всемогущим» сознание сразу отметило: Бог не был ни афроамериканцем, ни женщиной. Я вспомнила сцену из «Волшебника Изумрудного города», когда Элли с друзьями удостоились аудиенции у Гудвина, и глупо хихикнула. |
| Читать далее |
Александр Сергеевич Пушкин сидел под деревом и остервенело грыз карандаш.
«Вельми почтенная главбух, листает чинно свой гроссбух» - бубнил он с отвращением.
- Тяжко, Саша? – деликатно спросил Кюхельбекер.
- Неподъемно, Виля. – вздохнул Пушкин. – А что делать? Тим-спирит, это тебе не хухры-мухры. Очень важная часть тимбилдинга. Основная даже.
- А? – не понял Вильгельм Карлович.
- Весело должно быть. Тим – он веселиться должен. Бикоуз! Если тим не может устроить фан – что-то в тиме не так. И надо предпринимать экшн какой-нибудь. – абсолютно серьезно ответил Пушкин. – «Так славься славный Арзамас – ты в тим один сплотил всех нас».
- Славься славный – эт хорошо. – одобрительно кивнул Кюхельбекер. – Свежо так. |
| Читать далее |
| В сказке оборвалась молодая, невинная жизнь весёлого, жизнерадостного, позитивного и оптимистично настроенного Колобка. Не нужно долго плакать и скорбить.. , ведь Колобок по сути является обычным кустарным хлебобулочным изделием из теста. Правда он остался первым и последним хлебом, который был наделён разумом и способностью к самостоятельному перемещению в пространстве. Чтобы почтить Колобка вечной доброй памятью, сложил русский народ о нём эту замечательную сказку. |
| Читать далее |
Ко Дню Идиота население начинает готовиться заранее. Мужчины красят глаза в цвет праведного гнева. Женщины вплетают в волосы мечту на светлое будущее. Дети удивляются эмоциональности родителей. Соседи превращаются в продажных сволочей, друзья в неадекватных болванов, коллеги с непонятной радостью демонстрируют свою зомбированность и недальновидность.
- Эй, Страна! Они спасли тебя! – декламируют сторонники выигравших в предыдущий Праздник.
- Да ладно? – удивляется Страна, балансируя на краю пропасти.
- А то! – уверенно говорят Стране.
- Во как. – радуется Страна и падает в голодный обморок.
Танцы все яростнее, окружающие все честнее. |
| Читать далее |
Был это год, наверное, 87-ой. Стояли мы на реке Ховд в золотой тополиной роще. По-моему, я где-то уже упоминал об этом рае, когда мы работали в юрте и ровно в шесть часов с пиканьем точного времени по "Маяку" выскакивали, кто на рыбалку, кто с бидончиками собирать облепиху, а кто выпаривать мумиё. Мы жили, как я сказал, в юрте, а палатка Михайловых стояла метрах в двадцати от нас в стороне. Накануне к нам в полевой отряд привезли продукты и, в частности, привезли свежий лук, чеснок, даже, по-моему, то ли помидоры, то ли огурцы. Всё это было вообще жутким дефицитом. Полсезона мы ели только сушёный лук, да и картошку тоже сушёную. Из мяса это всегда была тушёнка, кстати, очень качественная. Остаюсь при своём мнении, что сейчас такую никто не делает, хотя тогда это была самая обыкновенна тушёнка, по-моему, даже с воинских складов.
И вот утром, я уже сделал зарядку, собираемся в вагончик на завтрак, вдруг из своей палатки выходит растерянный Николай и говорит: "Не могу Ленку разбудить". |
| Читать далее |
Общаясь на одном форуме, узнал новое для себя имя - Анатолий Барбакару. Его рекомендовали как очень интересного человека из Одессы. Гугл любезно подсунул его произведение "Я - шулер" на lib.ru. Решил окинуть взглядом и - не смог оторваться, не дочитав. Хотя с экрана книги, обычно, не читаю. Теперь буду собирать в бумаге все, что найду. Анатолий Барбакару - один из тех, кого в карточном мире называют Мастер. Но его книга - не учебник. Это исповедь о том, как становятся "каталами", каков мир игроков и неписаные законы этого мира. Написана очень красивым языком, местами просто готовые афоризмы.
Немного надергал для ознакомления: |
| Читать далее |
Про Лёху-аборигена я вроде как-то тут уже рассказывал. Умер Лёха этой весной. От водки, конечно. Приехал на дачу отмокать после месячного запоя. А руки-то надо чем-то занять. Пошел мостик рыбацкий свой подправить после зимы, спрыгнул с мостика в воду, что-то там снизу подбить, сердце и встало. Так и нашли, говорят: стоит в воде, за мостик держится, в руке молоток.
А с мостика-то и не ловил никогда. Так держал, для порядка. Но каждую весну стабильно чинил и подновлял. Вот странно. Безнадежно запойный, он в идеальном порядке держал все хозяйство, участок, дачу, приблуды рыбацкие, лодку, и даже этот ненужный ему мостик. Просто потому что «дак положено, а как?»
Мы не были никакими ни друзьями, ни приятелями. Случайные знакомые, виделись пару-тройку раз в год от силы. Но он радовался всегда, не знаю почему. |
| Читать далее |
|
