Решил вас опять немного поразвлечь историей одного человека, с которым я имел счастье быть знакомым. Как это часто бывает, люди, от которых этого меньше всего ожидаешь, оставляют в твоей жизни существенный отпечаток и не дают о себе забыть.
Дамы и господа, представляю вам историю таксиста Паши.
Небольшое предисловие:
Есть такая категория людей — добрых, приятных в общении, но, пиздец, как невезучих по жизни. О таких смотришь фильм и начинаешь сопереживать, хочется, чтобы хоть что–то у героя наладилось, а не сыпалось, как домино. В комедиях все так и происходит, налаживается, а вот чем заканчивается история нашего героя — я оставлю интригой до конца истории.
Итак, история эта началась в 2008 году. Я тогда работал в центре и ежедневно перемещался в него комбинацией троллейбус–метро. Однажды, я очень сильно опаздывал и подошел к тусовке таксистов. Заглянул в черную «Волгу» модели 3102. –До Чеховской. 150?
Водитель утвердительно кивнул, я запрыгнул и мои поехали. Таксист был невысоким, худощавым мужичком лет 55, на удивление похожим на престарелого Пьера Ришара, только изрядно потрепанного жизнью в наших краях. Ехали мы молча.
На следующий день я уже вышел во время и стоял себе, спокойно ожидая своего гор.транспорта. Приметив меня метров за 100, таксист, которого я видел за день до этого, выскочил из своего авто и начал зазывать меня жестами, мол «поехали!». Я подошел и объяснил, что живу небогато и, вообще, «наши люди в булочную на такси не ездят». Он ответил «ну давай хоть сотку и погнали». Я согласился, мы поехали.
— Паша — сказал он, протянув мне руку
— Гриша — сказал я в ответ
— каждый день в это время ездишь?
— угу
— а давай за 400 в неделю я тебя буду каждый день тут ждать в это время?
Почему бы и нет. Так у меня появился персональный водитель, правда всего в один конец. Со временем, он спросил где я живу и стал подъезжать сутра прямо к подъезду. За полтора, приблизительно, года он ни разу не опаздывал. По нему можно было сверять часы. В наших пробочных — часовых поездках мы постоянно разговаривали и со временем стали делится достаточно личными фактами, тут–то он мне и начал рассказывать о себе.
Я не вспомню все мелочи просто пройдусь по паре–тройки наиболее запомнившихся историй из его жизни, характеризующих его, как крайне невезучего персонажа. Все истории цеплялись к каким–то фразам нашего разговора:
Он постоянно очень сильно кашлял. «Куришь?» — спросил я. «Не, никогда не курил. Это я когда с армии дембельнулся, поехал к мамке в деревню под Ярославль. Дело было зимой. Сошел я с автобуса и там дальше можно было пешком в обход километра 3, чтобы по мосту перейти речку, либо срезать и пройти по льду. Речка узкая, мелкая, мы всегда ее перебегали, я и сейчас перебежал.. почти. Провалился. Слег с пневмонией, чуть не помер..» Вот из такого рода историй и состояла вся его жизнь.
Заговорили о машинах — он говорит «был у меня гольф универсал, спиздили…». Ну у многих угоняют машины, подумал я, но это же Паша, у него не как у многих. «Мы с женой хотели продать его и купить пассат, я встретился с парнем в гаражах (!). Он все ходил вокруг приглядывался, трясся как–то (торчок походу — прим. ред) потом набросился, избил меня и уехал на машине. Я его в милиции описал, но они никого не нашли».
Ну и, пожалуй, третья история, которая приближает нас к основной драме повествования. Работал он раньше водителем в крупной европейской компании (если не ошибаюсь, в Philipps). Работа среди водителей престижная, с хорошей зарплатой на крупной фирме. Проебанство не допустимо. Но это и не по его части (я говорил, что он ни разу не опаздывал за все время нашего знакомства). В общем, прилетало какое–то важное–преважное начальство и надо было, кровь из носу, встретить в лучшем виде в аэропорту. Выехал он за 3 часа из центра и по всем правилам должен был успеть во время. Но это же, блять, Паша и, конечно же, день их прилета оказался тем самым днем (по–моему осенью 2006), когда садовое встало часов на 5 (когда еще Спартак на метро ехал).
Я уж не знаю, что они там за изверги, но в положение его они не вошли и за явный форс–мажор, все равно, отправили его гулять. Вернее уговорили написать «по собственному желанию»… (Паша, бля..)
Он сорвался, забухал. Жена выставила его из дома и в кратчайшие сроки нашла себе нового хахеля. Когда я спросил — «пиздец, наверное, злишься?» он ответил «да за что? и так постоянно хуйню творил, оказался безработным еще и запил, я даже согласился, чтобы меня выписали из квартиры — у них все–тки наша дочь… (с которой он практически не имел возможности общаться, пересекался раз в месяц, чтобы дать ей денег (!!!) — прим.ред), их там трое..»
— ну, пиздец, ты сердобольный, Паш, отказался от квартиры, денег даже не взял.. Снимаешь сейчас?
— снимал…
— а сейчас чего?
— смеяться будешь — сказал он и улыбнулся — а сейчас с деньгами туговато, я еще дочери засылать пытаюсь по мелочи, в общем, я живу тут…
— тут, где?
— да в машине…
— родственников нет?
— ну только под Ярославлем, теткина семья… Но нафиг я им нужен, у них и так полон дом — дети внуки; да и мне чего там делать, кроме как пить круглый день?
Так я узнал, что Паша — бомж. Не грязный и вонючий, а чистый и опрятный. Всегда в постиранной одежде, бритый (в общественных туалетах, как выяснилось позже). Словом, человек со стороны ни за что бы и не подумал, что он бездомный.
На новый год я подарил ему электробритву с зарядкой в прикуриватель. Он берет коробку в руки и молчит…
— ну чего, не нравится что ли? — говорю
— да нет, охуенно…
— а чего приуныл?
— не, не приуныл просто мне не первый год уже никто ничего не дарит на новый год… приятно…
Если к данному моенты истории вы прочувствовали персонажа и сопереживаете ему, как и я, то вам наверняка понравится развязка истории:
Как–то вечером у меня звонит домофон — «эт Паша, может спуститься на минутку»
Спускаюсь.
— Слушай, Гришань, я завтра не смогу тебя отвезти..
— до послезавтра тогда?
— да не, я уезжаю
— куда, если не секрет?
— в Ростов–на–Дону
— надолго?
— да, вроде, навсегда…
–???
— я тут одну женщину подвозил с вокзала, разговорились. Потом я ее по делам повозил, по Москве… она гусями занимается, в общем, мы вместе к ней уезжаем. Слушай, я так рад! У нее там трое детей, ферма… Чего еще можно от жизни хотеть…
Еще пару минут рассказов о ферме и он протянул мне руку на прощание. Я пожал и сказал, что очень рад за него. Я знаю что люди очень часто говорят «рад за тебя», когда они, как минимум, нихуя не рады. Не тот случай. Я был искренне рад за него, хоть и было обидно понимать, что вижу я его в последний раз.
che2005скачать dle 12.1 |
